Imaginant la diva troublée sur le toit de la tour Montparnasse parlant de ses problèmes de toit je me dis je ne connais rien des désastres de toi et ma vie est seulement limitée pour vivre des petits bouts de choses tranquilles et réservées? disons, au cinquième de la tour Montparnasse? Oh? Désolé, je ne peux faire ça? Je suis dans un état mental impossiblement impossible? Elle? Elle ne peut être là? Positivement sûr? Ou c'est moi ?
Ou c'est Alice pareillement, ou c'est Asile, ou Marie ou Salima ? Je ne dois pas être ici à moins que? Je suis? Amoureux ? A? Mais pourquoi, comment? Un livre libre de l'histoire de cul à ajouter sur la colonne de gauche ? C'est cela que je signifierais au lieu de répondre à l'appel de téléphone, c'est l'horloge peut-être, ne pas répondre ! Vieux lâche ! Pas faire attention. Suis pas encore dans le bizeness totalement de toute façon. Un pas de plus, on verra ! On verra? encore du vin, du Tautavel, total, total, pour un moment parnassien, je vous dis. Nous allons capitaliser la littérature de merde à vitesse bancaire !
Cest comme ça que tout c'est terminé ce matin sur une tombe hier, la nuit pour moi aussi. Beaucoup de vin et la langue fait des doigts par la bouche et mon esprit erre sur la tombe d'un innocent. François Villon ! Qui ne pouvait pas se taire même pendu ! Maintenant sous une pierre. Où était cette pierre ? Pas moyen de m'en souvenir. Elle était, c'est tout. Hier, dans la nuit !
