Autant dire que les blases en question ne sont pas rasoir. Et que je les admire d'autant plus. Mais pour me distinguer du Blase que tant j'aime, car il faut se distinguer, je vais créer le blase éternel adaptable en toute circonstance qui vaudra pour tous et je l'appellerai mon blase, murcia. Comme il n'est pas docile, il me montrera sa queue. Quant à être une conception opposé du blase, pour que la dialectique soit franche et complète, il faut que ce soit bien toponymiquement et historiquement situé, suivable à la trace, à l'archive et sachant qu'un chien errant ne revient pas sur ses propres pas. J'étais moi-même dans un bordel où je m'étais perdue. Et là j'attendais le client. Non, je n'avais pas affiché les prix de l'amour et oui, je parlais de la politique en le faisant et me réflechissant avec une autre paire de chaussures - mais où l'avais-je remarquée, par inadvertance? Bordel philosophique, oeuvre de Picasso, commerce des plaisirs. Je ne vois aucune raison de se tuer au travail.

Imaginant la diva troublée sur le toit de la tour Montparnasse parlant de ses problèmes de toit je me dis je ne connais rien des désastres de toi et ma vie est seulement limitée pour vivre des petits bouts de choses tranquilles et réservées? disons, au cinquième de la tour Montparnasse? Oh? Désolé, je ne peux faire ça? Je suis dans un état mental impossiblement impossible? Elle? Elle ne peut être là? Positivement sûr? Ou c'est moi ?

Ou c'est Alice pareillement, ou c'est Asile, ou Marie ou Salima ? Je ne dois pas être ici à moins que? Je suis? Amoureux ? A? Mais pourquoi, comment? Un livre libre de l'histoire de cul à ajouter sur la colonne de gauche ? C'est cela que je signifierais au lieu de répondre à l'appel de téléphone, c'est l'horloge peut-être, ne pas répondre ! Vieux lâche ! Pas faire attention. Suis pas encore dans le bizeness totalement de toute façon.  Un pas de plus, on verra ! On verra? encore du vin, du Tautavel, total, total, pour un moment parnassien, je vous dis. Nous allons capitaliser la littérature de merde à vitesse bancaire !

Cest comme ça que tout c'est terminé ce matin sur une tombe hier, la nuit pour moi aussi. Beaucoup de vin et la langue fait des doigts par la bouche et mon esprit erre sur la tombe d'un innocent. François Villon ! Qui ne pouvait pas se taire même pendu ! Maintenant sous une pierre. Où était cette pierre ? Pas moyen de m'en souvenir. Elle était, c'est tout. Hier, dans la nuit !

J’ai passé quelques jours à Etableau, dans la demeure du président aux pieds du château. Jacquot, le domestique, m’a accueilli avec beaucoup de froideur mais il m’a demandé de m’installer dans une chambre chaude, en face du cellier. Il m’a dit : j’ai préparé votre chambre favorite, j’ai mis la fameuse draperie représentant Diane nue, je sais que vous l’aimez.

Suis-je déjà venu ici. Jacquot a l’air d’être mort. Peut-être est-il le seul et véritable résident du lieu. Je me suis installé naturellement dans le bureau, le vaste bureau vide, si j’excepte l’ordinateur, le miroir et l’encyclopédie. Comme si l’ordinateur était né de la copulation affreuse du miroir et de l’encyclopédie !

Un matin, tandis que j’observais Jacquot qui travaillait dans le jardin, une femme est apparue sur l’accès côté château, sur mon écran. Je n’ai pu savoir si elle habitait le village. Elle avait quelque chose à me remettre, un certificat d’étude obtenu par une certaine Léone Lecoq en Seine et Marne, le 24 juin 1938.

Je n’ai pas fait attention. Quand elle est partie, j’ai cherché son nom sur le Net, Clarice Lispecteur et je l’ai écouté parlé d’elle davantage. Etrange OVNI. Sur le dos du certificat, on pouvait lire : appartement 54.